这不是罗兰见过的任何一种舞步。

    这不亚于任何一种舞步。

    他们旋转，不停旋转。

    跳跃，抬腿，彼此牵着手。

    酒，篝火，灰烬，歌声。

    一切的一切都在旋转、跳跃，多彩的颜色逐渐扭曲成一片片模糊的色块。

    看不清，听不清，只有不停喊叫的‘来呀’、‘来跳吧’。

    节拍散乱而无序，却总能令人踩住。烈焰向上窜动燃烧着舞蹈者们的痛苦——将凡俗恼人的焚烧殆尽，仅留下快乐与起伏的笑声。

    帕塞蒂夫人在旋转。

    费南德斯在旋转。

    仙德尔·克拉托弗在旋转。

    罗兰也在旋转。

    帕塞蒂的裙角贴住了他的小腿，仙德尔的头发缠住了他的手臂。

    费南德斯像个醉醺醺的老酒鬼一样，仰着脸，边傻笑边拍手唱歌，长靴在地板上跺起来，打着节拍。

    理智被搅和的像一碗匀和粘稠的蛋液。

    谁都知道这不对劲，但谁也不在意。

    他低头看着她，她抬头望着他。

    然后咯咯咯地笑起来。

    ‘你快乐吗？’

    ‘快乐极了！’

    ‘烦恼呢？’

    ‘哪里还有烦恼！’

    ‘那就对啦！’

    ‘跳吧…一起跳吧跳吧！’

    ‘太美妙啦！’

    当对生命的热忱融入舞蹈，当快乐流连于裙摆和指尖，随之而动的人必然舐尝到舞蹈者独有的幸福。

    宅中的男女们翩翩起舞，参与着一出粗陋却恰合时宜的私人舞会。

    舞蹈家的利爪收了起来，变成了五根细长的手指；

    它的脚爪消失在土地里，再出现时，成了一双圆头的黑皮鞋；

    它漆黑的躯干上有黑色的液体蠕动，凝聚出一套昂贵华丽的暗花黑底长尾礼服。

    他跳得快乐，房间里的众人也跳得快乐；

    他跳得急促，于是，节拍也变得急促；

    他做出的高度难度动作‘传染’给其他人，所以，他们也学会了那些令人惊叹的艺术之举。

    舞池在众人的欢笑与击掌声中沸腾雀跃，在夜色中吵闹欢腾。

    热烈的仿佛不似远郊，而是城镇中心、停满马车的沙龙。

    终于。

    在一支舞的尽头，他不知从哪变出来一顶礼帽，将它扣在胸口，朝窗内鞠了一躬。

    长手长脚的影子飞快消失在窗外。

    于是，客厅内被拨动的情绪也逐渐平复下来。

    安静下来。

    停止下来。

    然后，面面相觑。

    费南德斯不尴不尬地松开中年女仆——她正躺在教士的怀里，搂着他的脖子，试图把腿高高翘起来。

    仙德尔揽着罗兰的腰，脸蛋儿泛红的少女顾不上羞涩，眼前这幕足让她笑出声来：

    因为帕塞蒂夫人头上耷拉着一条纱巾，长裙乱翻着，手里不知什么时候，从哪，找了根蜡烛像棒子一样挥来挥去…

    “咳。”

    费南德斯别开脸，扭身把衬衣扣系上。

    其他几人也纷纷低头各自整理各自的衣裳。

    当女仆反应过来，试图用身体挡住凯特·帕塞蒂的时候，罗兰和费南德斯早已转过去，背朝她们和仙德尔了。

    “难度挺高的，费南德斯。”

    “闭上嘴，罗兰。”

    费南德斯小声骂了一句。

    一旁整理好衣服的仙德尔忽然开口：

    “你们有没有发现自己脑袋里多了什么。”

    费南德斯一愣。

    “多了什么？”

    还能多了什么，除了刚刚不堪回首的记忆…等等。

    舞蹈。

    是舞蹈。

    刚刚的那支舞…

    “我可从来没学过跳舞。”

    在这一点上，仙德尔显然比费南德斯要敏锐一些。

    她瞥了眼懊恼的帕塞蒂和眉目冷厉的女